Aunque sé que es mentira
estoy en lo más profundo convencida
de que de haber sabido qué es el fuego
no habrías prendido la mecha;
de haber sabido qué es quemar
no habrías echado todo a arder...
...tan despacio.
Como el que no acepta
la propia capacidad de destrucción.
¿Quién, qué absoluto cínico
lo tomaría como una oportunidad?
No hubo instantes para la eternidad.
No los hubo, no los pudo haber.
El recuerdo (de aquellas violentas caricias)
no me constituye, pero es de mi propiedad.
Mi único objetivo con ello
es no renunciar a la violencia,
(pacífica, silente, ajena, casi inocente)
para permanecer en la cordura.
Hoy y ayer,
conmovida por tu ignorancia,
por tu habilidad para vivir en la inopia,
he preferido mentirme de nuevo: aceptar
que no sabías cómo me sentía;
porque de lo contrario
no habría explicación para tanto dolor
(nunca la ha habido),
y los terrenos de la argumentación caerían,
y yo con ellos, en la demencia.
"No hay otra explicación posible",
ahí tienes mi dádiva.
